The Bad, the Ugly and the Sober

Проснулся от запаха гари — не похмелье, нет. Весь горизонт в дыму, а в груди комом встает: бандиты оставили от ранчо только пепел да треск обугленных балок. Лошадь индейца хрипит рядом, а сам он уже не дышит... Джек сжимает пустую бутылку так, что пальцы немеют.

Весттаун манит огнями и обещанием конкурса стрелков. Золото победителя — билет назад, к нормальной жизни. Только вот город встречает его пинком сапога в спину: чтобы выжить, придется грабить лавки, а потом — притворяться, будто не болит совесть.

Но Дикий Запад любит подкидывать сюрпризы. То священник попадется с Библией в одной руке и револьвером — в другой. То поезд застонет под колесами динамита... А ты уже прыгаешь на взбешенном быке, смеешься сквозь стиснутые зубы и ловишь ветер ковбойской шляпой.

Стрельба? Да, она здесь — щелчок курка, свинцовый привкус пороха. Но главное — слова. Они сыплются как пули: едкие, нелепые, такие живые, что кажется — герой комментирует каждый твой шаг. "Опять эта проклятая кактусовая водка..." — бормочет он, спотыкаясь о труп гремучника.

Головоломки встроены в плоть мира: разгадаешь шифр на ржавой табличке — получишь патроны. Не успеешь перезарядиться — бандит всадит нож между ребер. И все это под вой гармоники и скрип фургонных колес...

А потом — финал. Тот самый дуэльный ринг, где дрожь в коленях важнее меткости. Но кто сказал, что месть должна быть горькой? Иногда она пахнет порохом и пахнет... чертовски сладко.