No Sun To Worship

Ты пробираешься сквозь пепельный сумрак, где небо когда-то было живым. Теперь оно — шрам, затянутый серой пленкой, а под ногами хрустит что-то неуловимое, будто кости земли. Здесь не прячутся — здесь растворяются: в скрипе половиц, в гуле далеких шагов, в предательском треске собственного колена при слишком резком повороте.

Свет — твой союзник и предатель. Он ложится на стены жидкими пятнами, выдает форму плеча, дрожь пальцев на холодном металле. А звук? Он здесь гуще воздуха. Вдохнешь глубже — и уже не поймешь, чье это дыхание эхом отдается в ребрах...

Ты сам выбираешь, как обмануть этот мир. Проползешь на локтях, оставляя кожу на грубых досках? Или застынешь в дверном проеме, слившись с тенями, пока враг вслепую тычется в темноту? Здесь нет правильных решений — только последствия.

А потом сложность подкручивают. Врачи видят дальше, слышат острее. Каждый провал отдается в висках тупой болью... но когда удается перехитрить их — кровь в жилах поет.

Кто ты здесь? Гость или палач? Рука сама тянется к ножу, хотя никто не объяснил, зачем он нужен. Может, искусство — это просто красивое оправдание для насилия? Или наоборот? Ответа нет. Только пепел на языке и странная тяжесть в кармане после каждого "подвига"...