The Edge of Allegoria

Ты засыпаешь под мерзкий скрип веток за окном, а просыпаешься здесь — в этом месте, где трава пахнет железом, а небо напоминает потрескавшуюся эмаль. Твои пальцы сжимают рукоять чего-то острого, но знакомого. Это не сон. Или сон, из которого нельзя вырваться.

Шаг влево — болото, шипящее пузырями с гнилью. Шаг вправо — поляна, где гуси с глазами, как расплавленное стекло, выщипывают траву вместе с кусками земли. Ты думаешь: «Ну хоть слизни будут обычные». Они и есть обычные. Просто размером с телегу, и каждый оставляет за собой след, похожий на свежий шрам.

Бой здесь — это не просто удары. Это расчет, дрожь в коленях перед прыжком и внезапный хруст под ботинком — оказалось, дракон любит играть в прятки, притворяясь грудой камней. А еще… коллекционирование. Кто-то собирает марки, ты — оторванные клешни. Не спроси почему. Просто после десятого панциря в рюкзаке начинаешь замечать: они шевелятся по ночам.

Здесь можно проиграть из-за медлительности или выиграть, потому что вспомнил — у гигантской черепахи аллергия на перья тех самых гусей. Но главное: мир не издевается над тобой. Он просто такой. Или ты ему снишься?