MOTHERGUNSHIP: FORGE

Крутишь головой — и комната уже другая. Процедурная генерация шепчет стены на ухо, а двери хлопают, как затворы. Ты не идешь. Ты *выбираешь*, куда тебя выбросит следующая волна металла и плазмы.

Враг не спрашивает разрешения. Пули жужжат, как осы в июле, а ты извиваешься в привязях шлема, будто пытаешься стряхнуть с кожи горячий песок. Уклоняешься. Падаешь. Смеешься сквозь адреналин — потому что в руках у тебя не пушка, а безумие, собранное на коленке из обрезков арсенала.

Пицца? Да. Рельсотрон, стреляющий банками с краской? Почему бы нет. Каждый ствол здесь — это крик в пустоту, где законы баллистики давно сдались под натищем фантазии.

Тычется в лицо запах озона после разряда, пальцы липнут от воображаемой отдачи... а потом тишина. Трупы роботов остывают, и игра снисходит до милости: монетки звенят по полу, детали оружия катаются, как конфетти после странного праздника. Выбираешь дверь наугад — и вот она, новая комната, где воздух дрожит от заряженных частиц...

Главный враг — не боссы с их бронированными конечностями. Даже не время, которое медленно сочится сквозь пальцы. Это *повторение*. Одна ошибка — и ты снова в стартовой камере, с пустыми карманами и упрямой мыслью: *«А что если собрать пушку, которая...»*

Фиолетовые кристаллы мерцают в углах зрения, как синяки после хорошей драки. Подбираешь — и чувствуешь, как цифры здоровья ползут вверх... почти незаметно. Почти издевательски.

Кооператив? Да. Но это когда второй такой же безумец кричит тебе в ухо, что его гранатомет теперь стреляет *аквариумами*. Вы оба умрете. Но какая разница?