Nomad Fleet

Космос здесь не пустует. Он гудит двигателями, скрипит обшивкой кораблей, пропитан запахом перегретого металла и озона. Ты чувствуешь его — этот холодный вакуум, который давит на виски, когда смотришь на карту сектора?

Человечество уже не то. Оно сжалось в кулак из бронированных линкоров и дрожащих истребителей. Но даже теперь, когда последние колонии землян прячутся в тени газовых гигантов, кто-то шепчет: *«Мы еще покажем зубы»*.

Пришельцы не приходят — они выползают из гиперпространства, как черви из раны. Их корабли пахнут чем-то кислым, а связь шипит помехами, будто они разговаривают через воду. Ты командуешь не флотом, а клубком нервов: каждый крейсер — это твое плечо, каждый дройд на радаре — зуд под кожей.

Ресурсы? Их вырывают с мясом. Торговля? Больше похожа на обмен ударами ножом в темноте. Технологии... они горькие на вкус, как таблетки, которые глотаешь перед боем.

А потом — гексы. Эти шестиугольники поля боя, где каждый шаг отзывается эхом взрывов. Расставляешь корабли, будто пешки, но знаешь: одна ошибка — и экран затопит красным светом тревоги. Кто-то кричит в эфир... Потом тишина.

И все же ты идешь дальше. Потому что где-то там, за поясом астероидов, ждет последняя клетка карты. Последний шанс разжать кулак и ударить.