Evil Dead: A Fistful Of Boomstick

Кровь на рукаве фланелевой рубашки уже засохла коричневыми разводами, но в ноздрях все еще стоит медный привкус — Эш снова в деле. Одиннадцать лет ты прятал эту бензопилу под половицами, три года глушил воспоминания виски в прокуренном баре... а теперь вот он, знакомый скрип расшатанных челюстей за спиной. Дирборн снова тонет в кишках и перегаре разложения.

Телевизор в углу шипит статикой — какой-то идиот решил сделать шоу про Некрономикон, и теперь твои ладони липнут от пороховой гари, а в ушах звенит от воплей дэдитов. Ты знаешь этот ритуал: бензопила взвывает, как раненый зверь, дробовик выбивает ребра очередному скелету... но что это? Порталы рвут воздух кровавыми прожилками, и внезапно под сапогами хрустит снег 1863 года. Или это уже 2157-й?

Генриетта хихикает где-то за стеной, ее смех путается со скрежетом цепей. Скотти орет что-то про «чертовы временные парадоксы», но ты уже нащупываешь кнопку на культе — кто сказал, что нельзя прикрутить гранатомет к обрубку руки?

Здесь все пахнет гнилой малиной и порохом. Каждый выстрел оставляет на языке горькую пленку, каждый труп расползается под пальцами как перезрелый персик. Ты идешь через века, через войны, через лужи кишок — и где-то между шутками про свой деревянный протез и паническим визгом («ЭТО ЧТО ЗА ХЕРНЯ С ЩУПАЛЬЦАМИ?!») понимаешь: Некрономикон не книга. Это зеркало. И оно смеется, когда ты спотыкаешься о собственные страхи...

Кстати, видел тот сундук за заброшенной аптекой? Там не только патроны. Там фотография Линды 1982 года — уголок обгорел...