Warfare

Песок забивается в стволы, солнце плавит броню, а король Саудовской Аравии вдруг понимает — его собственная кровь теперь хочет его крови. Придворные с ножами за пазухой, шепот в коридорах дворца, запах нефти и пороха. Остается одно: позвать тех, кто придет не за золотом, а за долгами. Американские базы уже ждут сигнала.

Ты ведешь их — морпехов в пыльных камуфляжах, техников, что клянут сорокоградусную жару, пилотов, у которых от песка скрипят зубами даже во сне. Иногда дают поиграть в преданность: королевская гвардия в белых одеждах, словно призраки на фоне бетонных стен. Но это иллюзия. Настоящая власть — в треске раций, гуле дронов и тяжелом дыхании танкистов.

Четыре стороны одной войны. Саудиты с их позолоченными автоматами, талибы в рваных паштунах, повстанцы с яростью обездоленных… и ты. Армия США не учит новым трюкам — она берет чужие. Русские танки с выцарапанными серпами, французские БТРы с прогнившими сиденьями — все твое, если найдешь топливо и смелость.

Отряды запоминают боль. Чем чаще они выживают, тем хитрее становятся: ветераны стреляют точнее, саперы быстрее разминируют дороги… Но смерть одного последнего солдата стирает все. Пустота вместо имен в журнале роты.

Пятьдесят машин ждут своих хозяев. Крусейдер с его стальными мускулами, Ленд Ровер с потертыми сиденьями, Патриот с холодным взглядом радара… И Скады — они летят медленно, так что успеешь услышать вой сирены перед тем, как земля вздохнет огнем.

А потом снова тишина. Только ветер гонит песок через брошенные каски…