Alea Jacta Est

Перед тобой река. Мелкая, грязная, но каждый камень на дне — уже предательство. Ты слышишь, как трещат факелы в руках легионеров, чувствуешь запах конского пота и оливкового масла, которым смазали доспехи. Это не просто стратегия — это нож у горла истории.

Ты разорвешь Рим пополам. Или склеишь его железом и кровью. Сенат шепчет за спиной, Помпей точит меч за холмом, а твои солдаты ждут приказа — их пальцы судорожно сжимают древки копий.

Здесь нет "правильного" выбора. Только свист стрел над полем битвы, хруст костей под колесницами, крики рабов на форуме. Ты будешь вдыхать пыль испанских дорог, считать монеты для наемников из Сирии, чувствовать холод мрамора под ладонью, когда присядешь на трон… если до него доживешь.

И да, это война гражданская — но разве твои легионы не родные дети Рима? Они умрут за тебя в грязи Фарсала или сгорят в огне Александрийской библиотеки. А ты… ты решишь, стоит ли цезарю бояться ид мартовских.

Механики? Представь: карта как шрам на теле империи. Каждый город — открытая рана: вот Серторий сочится изменой, вот Митридат пульсирует ядом. Ты строишь армии не из цифр — из плоти и страха. Обучаешь не "технологии", а жестокость: как резать колесницами пехоту, как травить колодцы перед отступлением…

А потом будет 197 год н.э., и кто-то другой будет дрожать над твоими дневниками сражений. Или не будет — если ты перепишешь историю так, что после тебя останется только тишина…