Chameleon

Ты проснешься в холодном поту — опять тот же сон. Родители. Выстрелы. Кровь, въевшаяся в деревянный пол, как вино в скатерть... Но сегодня не время для воспоминаний. Сегодня ты снова сменишь кожу.

Шестнадцать стран. Шестнадцать уровней, где воздух пахнет порохом, ржавчиной и чужим потом. Ирландия — мокрый асфальт под ботинками, Гавана — липкий соленый ветер, Албания — горький привкус пыли на губах. Карты линейные, да. Но разве твоя жизнь когда-либо была полем для импровизаций? Только точка А, точка Б и узкий коридор между ними, где каждый шаг отдается глухим эхом в висках...

Оружие? Да возьми что угодно: тяжелый «Драгунов», вырывающий плечо при отдаче, или «Узи», трещащий, как швейная машинка на скорости. Но помни — лучше тишины только шепот лезвия, скользящего по горлу. Хотя иногда... иногда хочется просто разрядить «Кольт» в очередное лицо без имени.

Враги здесь слеповаты — будто смотрят сквозь тебя. Услышат шорох, напрягутся... а через минуту уже курят у стены, будто ничего не случилось. Но если поднять шум — жди гостей: тяжелые шаги, лязг затворов, резкий запах мужского страха под дешевым одеколоном.

Ты научишься сливаться с тенями, прятать тела в грузовиках с тухлой рыбой, подслушивать сквозь двери — этот гаджет щелкает, как расческа по пластику. А еще... трижды переродишься. Новое лицо, новый паспорт, новая боль под ребрами.

Месть — это не прямая линия. Это спираль: каждый выстрел закручивает тебя глубже...