Madville+

Кровь прилипает к экрану, как варенье к пальцам — липко, назойливо. Ты крутишь джойстик, а изометрия превращает хаос в подобие порядка: вот твой герой, вот трупы, вот очередная волна. Они ползут из темных углов карты, скрипя хитиновыми панцирями или хлюпая разбухшей плотью.

Выбираешь класс. Не профессию — кожу. Охотник с луком, стреляющим градом уток? Инженер с перчаткой, которая бьёт так, будто в груди лопнул баллон с азотом? Каждое оружие здесь — это не инструмент, а продолжение тела. Дробовик, чьи снаряды раздуваются до размеров холодильника. Лазер, пахнущий озонированным мясом.

Тридцать минут. Столько нужно, чтобы понять: эта арена — живое существо. Она дышит перерывами между волнами, пульсирует всплесками апгрейдов. Монеты звенят, падая из распоротых тел. Ты тратишь их на навыки, которые меняют не статистику, а сам способ движения. Вот теперь пули отскакивают от стен, оставляя после себя липкие следы плазмы...

Боссы приходят неожиданно. Один напоминает сваренную в кислоту саранчу, другой — сросшиеся трупы с громкоговорителем вместо головы. Их появление всегда сопровождается гулом, от которого сводит зубы.

А потом — смерть. Короткий кат-сцен, где тебе намекают: мир за пределами арены ещё безумнее. Но кто вспомнит сюжет, когда пальцы сами тянутся к кнопке «рестарт»?