Stillborn Slayer

Ты проснешься в гниющем теле – пальцы скользят по рукояти меча, будто по мокрой коре. Темный континент дышит в спину: запах медного ихора, шепот ветра в треснувших ребрах... а впереди только тьма и десять пар глаз, горящих как угли в пепле.

Каждый шаг отзывается хрустом подкожных панцирей – ты ведь уже умирал? Но некромант шепчет: «Еще нет». И вот ты уже крутишься в вихре алых снарядов, чувствуя, как мана стекает по вискам соленым потом.

Выбираешь посох – и тут же понимаешь ошибку. Эти твари не боятся огня. Их когти скрипят по камню, как ножи по стеклу, а твои перекаты оставляют на земле кровавые росчерки...

Леса здесь смыкаются над головой, словно ребра гигантского мертвеца. В ржавых доспехах рыцарей-грехов слышится звон разбитых колоколов. Нашел артефакт? Он теплится в ладони, как украденное сердце. Но что важнее – +15% к урону или зелье, которое пахнет детством?

А потом придет ОН. Рогатый. Твой меч замедлится, будто режет плотный мед, а музыка вдруг стихнет – останется только свист лезвий и хриплый смех где-то за спиной...

Уверен, что готов? Даже после того, как пятый босс размажет тебя по полу своими щупальцами, оставляя липкие следы, которые не сотрутся даже после перезагрузки?