Haunt The Real Slender Game

Ты идешь. Просто идешь — по лесу, где ветки царапают воздух, как костяшки пальцев по стеклу. Где-то за спиной хрустит гравий, но оборачиваться нельзя. Ты уже знаешь это.

Он здесь. Не в кустах, не за деревом — в самой шепоте листьев, в мерцании фонаря, который вдруг гаснет. Ты слышишь, как слюна стекает по подбородку? Это не твоя.

Бежать бесполезно. Прятаться — тоже. Но ты все равно зажмуриваешься в темном углу заброшенной электростанции, прижимая к груди записку с чьим-то предсмертным «ОН НЕ ЛЮБИТ КОГДА СМОТРЯТ». Стены пахнут ржавчиной и мокрой шерстью.

Глаза болят от напряжения — а что, если он уже стоит в дверном проеме? Если эти длинные пальцы уже скользят по твоему затылку? Ведь он всегда появляется там, где свет дрожит и гаснет...

Игра не пугает скримерами или кровью. Она давит ребрами — на вдохе, на выдохе. Заставляет прислушиваться к собственному сердцу: слишком громко? Он услышит.

Кто-то скажет: «Просто беги от высокого дядьки в костюме». Но ты-то знаешь правду — костюма нет. Только пустота, которая дышит тебе в ухо, пока ты вслепую шаришь руками по стенам...