The War Z

Густой запах гниющей плоти въедается в легкие, а хруст костей под колесами пикапа звучит как детская погремушка… если бы она была собрана из человеческих ребер.

Ты бежишь. Не знаешь куда — просто от этих пустых глаз, цепляющихся за твою куртку. Пять лет после вспышки, а вирус все ищет новых доноров. Ученые копаются в мертвецах, будто в старом холодильнике, надеясь выцарапать спасение из их синих пальцев.

Две сотни квадратных километров лесов Колорадо, и каждый куст может скрывать либо пачку долларов (бесполезных, но таких блестящих), либо стаю тех, кто уже не помнит, зачем ему деньги. Ты давишь их багги, но стекла быстро покрываются липкими полосами — не поймешь, кровь это или что хуже.

Безопасные зоны? Да, есть. Но разве доверишь спину незнакомцу с дробовиком? Система репутации делит людей на бандитов и «героев», но в темноте все одинаково пахнут страхом. Кланы режутся за ресурсы, боссы-мутанты урчат в подземках… а ты копаешь мультитулом землю, словно могильщик наоборот: не хоронишь — выкапываешь шанс прожить еще день.

Опыт капает за убийства и квесты. Прокачал первую помощь? Теперь твои пальцы меньше дрожат, когда зашиваешь рану грязной ниткой. Нашел бутылку — вот тебе глушитель для ствола. Патроны на вес золота, но стволов… о, их много. Как будто мир решил: «Умри красиво».

Хардкорный режим стирает тебя навсегда. Обычный — возрождает у разбитого магазина, где какой-то торгаш уже роется в твоем бывшем рюкзаке…