Yedoma Globula

Ты ступаешь на почву, которая еще не знает твоего веса. Песок хрустит под сапогами, как сахарная корка, а воздух пахнет чем-то металлическим — будто кто-то разогрел старую монету на ладони. Куда идти? Вправо, где розовые скалы плавятся в лиловом тумане, или влево, к лесу из стеклянных столбов, звенящих при малейшем дуновении...

Планета дышит. Трещины в грунте пульсируют голубым светом, будто под кожей бегут вены. Иногда земля вздрагивает — и тогда с вершин осыпаются кристаллы, звонкие, как битое стекло. Ты поднимаешь один: он обжигает пальцы, хотя выглядит как льдинка.

Транспорт? Да, есть. Что-то между жуком и лодкой — скользит по дюнам, оставляя за собой следы, похожие на шрамы. Но лучше пешком. Потому что в трещине скалы может оказаться вход... а там — комната с потолком из черного меда, густого и тягучего. Или алтарь с кубком, наполненным чем-то темным. Выпьешь? Конечно выпьешь. Потом неделю будешь видеть сны наяву: силуэты в дымке, шепчущие на языке, которого нет.

Секреты здесь не прячут — они просто ждут, пока ты замедлишь шаг. Застынешь перед деревом с корой, переливающейся как перламутр... и вдруг поймешь: это не дерево. Или не только дерево.

А потом найдешь поляну, где трава поет. Тише ветра — просто проводишь рукой, и стебли звенят... будто внутри у каждого хрустальная нить. Захочешь записать этот звук — но диктофон уловит только шорох.

Здесь нет правил, кроме одной: не верь глазам. Даже небо лжет — днем оно фиолетовое, а ночью... Ночью оно становится таким глубоким, что кажется дырой в чей-то чужой день.