SEVERANCE

Город дышит. Не метафорически — стены здесь втягивают воздух сквозь трещины в бетоне, а из вентиляционных решеток сочится что-то густое, пахнущее пережаренным маслом и старыми антибиотиками. Ты ведешь троих: контрабандиста с тремором в пальцах (слишком много алкона), врача, который слишком часто моет руки, и мусорщика. Последний, кажется, единственный здесь адекватен…

Изометрические улицы липнут к подошвам. Каждый шаг оставляет след — не в пыли, нет. Это что-то между смолой и воспоминанием. НПС шепчутся за спиной, но замолкают, когда поворачиваешь голову. Кто-то продает «чистый» алкон из-под полы, кто-то клянчит батарейки для импланта. А еще эти кузницы — металлические утробы, где варят лекарство, от которого у людей слезает кожа. Но разве у тебя есть выбор?

Бой здесь — это не про клинки и пушки. Хотя они тоже есть. Это про то, как рифтворк скручивает пространство в узел: один неверный ход, и твой врач вырвет собственные зубы, потому что «они передают сигналы». Враги? Обычные парни с корпоративными лого на груди. Их пульс подскакивает, когда они стреляют — слышно даже сквозь шум сирен.

20 часов — ровно столько нужно, чтобы понять: мир уже мертв. Он просто еще не упал…