The Royal Marines Commando

Пыль въедается в глаза, а пулеметная очередь прошивает воздух — вот и все, что ты помнишь перед прыжком в окоп. Кэмпбелл. Эта фамилия гремит в ушах, как отдача винтовки. Смит рядом — его смех хриплый, будто пересохло горло от песка. Стокс молчит, но пальцы на спусковом крючке дрожат ровно настолько, чтобы не промахнуться.

Черчилль где-то там, за статикой рации. Его голос — горячий виски в глотке: «Вперед, джентльмены». Ты идешь. Куда? По коридорам, которые пахнут порохом и железом. Враги падают, как мешки с песком, но их слишком много. Разве так бывает?

Танки горят оранжевыми вспышками — кажется, даже солнце моргнет. Документы в сейфе шершавые на ощупь, чернила расплылись от пота. А потом темнота: фонари выхватывают из мрака мундиры, и ты прижимаешься к стене так близко, что кирпич впивается в спину...

Операция «Ганнибал». Северная Африка? Да кому какая разница. Здесь MP-40З стреляют так же громко, как и везде. Нацисты что-то бормочут под нос — может, молитву, может, счет секундам до взрыва. Ты не слушаешь. Ты уже знаешь конец: Европа не станет их игровой площадкой.

А потом тишина. Только свист ветра между развалинами да щелчок затвора — на всякий случай...