Drunk-Fu: Wasted Masters

Пьяные кулаки врезаются в воздух, пропитанный запахом дешевого виски и сломанных стульев. Ты не просто дерешься — ты плывешь сквозь хаос, где каждый удар превращается в медленное падение, а захват соперника напоминает попытку обнять мокрую рыбу...

Выбираешь, во что завернуть свое шатающееся тело — может, в кожаную куртку со следами прошлых драк? Или в полосатый свитер, который уже трещит по швам от твоих героических усилий не упасть лицом в барную стойку?

Локации дышат: тропический песок липнет к подошвам, замковые ковры скользят как лед, а небоскребы дрожат от каждого пьяного шага. Поднимешь бутылку — и вот уже холодное стекло становится продолжением руки. Уронишь — и кто-то другой воткнет ее тебе между ребер.

Слышишь этот хриплый смех за спиной? Точно, это не ты споткнулся о собственные ноги... пока что. Физика здесь — не правила, а скорее смутные воспоминания о том, как должно работать тело. Но разве это важно, когда можно схватить друга за шиворот и запулить им в толпу, сбивая остальных как кегли?

Опыт капает медленно, как последние капли из опрокинутой кружки. Новые бары открываются — грязные, яркие, пахнущие затхлостью и свободой. Ты идешь по миру, оставляя за собой след из разбитых носов и перевернутых столов.

А что там в конце? Слава? Похмелье? Или просто еще один повод крикнуть: «Ну кто теперь мастер?!» — перед тем как рухнуть лицом в лужу...