MANTRA

Ты просыпаешься с пеплом на губах и чужой памятью в жилах. Кости ноют, будто их кто-то собрал заново, небрежно склеив обломки. Но меч в руке — твой. Или нет?

Каждый закат туман сжимает горло, выталкивая тебя в этот мир. Ты идешь, потому что не можешь остановиться. Потому что *она* шепчет за ребрами, сверлит череп, как червь в спелом яблоке.

Карты шуршат в потрескавшихся пальцах — не просто бумага, а куски твоей воли. Вытянешь не ту — и кровь забулькает в легких раньше, чем успеешь понять ошибку. Эти твари не ждут. Они царапают стены подземелий когтями, пахнут гниющим мясом и медным страхом...

А ты смеешься. Потому что знаешь: сегодня они умрут первыми. Или ты.

Попробуй угадать, какой звук громче — хруст костей под тяжелым клинком или тихий шепот заклинания, которое ты выкрикиваешь хрипло, с пересохшим ртом? Магия здесь — не яркие вспышки, а липкая паутина, опутывающая суставы врага. Если повезет.

Группа монстров? Одинокий демон с глазами как раскаленные угли? Неважно. Ты уже мертвец — просто еще не упал.

Колода кончается внезапно... Остается только нож да три капли яда в кармане. Достаточно? Посмотрим.