Sargasso

Ты чувствуешь его дыхание за спиной — липкое, прерывистое, как будто сам корабль дышит через ржавые швы. Твои пальцы сжимают фонарь, луч света дрожит на стенах, покрытых чем-то между плесенью и кожей. Здесь нет безопасных углов, только случайный узор коридоров, который меняется каждый раз, когда ты осмеливаешься начать заново.

Щупальца не спешат. Они ждут, пока ты ошибёшься: шагнешь громче, уронишь банку с консервами, закричишь от внезапного прикосновения кабеля к шее. Ты учишься ходить на цыпочках, но даже сердцебиение кажется слишком громким...

А потом — голоса. Женщины в темноте, одни шепчут молитвы, другие уже перестали шептать. Стоит ли тянуть руку к той, что задыхается в паутине жил? Или её глаза уже слишком похожи на стекло?

Время здесь течёт иначе. Минуты растягиваются в часы, но кислород уходит по расписанию. Ты считаешь шаги, делишь еду на крохи, прислушиваешься к скрипу металла — это просто корабль или что-то скользит по вентиляции?

Сможешь ли ты запомнить маршрут к шлюзу, если коридоры изгибаются по чьей-то прихоти? Разгадаешь ли историю этого места — или станешь её частью? Здесь нет хороших выборов. Только те, что оставляют меньше пятен на твоих руках.