Seraph

Клинки впиваются в плоть с хрустом переломанных крыльев — ты не целишься, ты *чувствуешь*. Сирафим скользит между пуль, как тень по стене тюрьмы, из которой его вырвали... но не до конца. Его тело — всего лишь сосуд, хрупкий, как стекло под сапогом демона. Умрет сосуд — умрет и он.

Ты крутишься в воздухе, пятка рассекает глотку очередного урода, пальцы уже на спусковом крючке другого ствола. Чем чище убиваешь, тем жаднее игра подкидывает тебе хищников. Замечал, как шепчутся демоны за спиной, когда ты проходишь? Они учатся.

Локации рвутся и сшиваются заново — здесь нет двух одинаковых ран. Ловушки прячутся в запахе серы, боссы рождаются из теней... а эти «клятвы», что шевелятся под кожей, будто живые нити — они меняют всё. Переплавляешь оружие в горне собственной ярости, и оно отвечает тебе теплом стали.

Сможешь продержаться неделю? Таблицы лидеров ждут, но цифры там — просто пыль на крыльях. Настоящий вызов — это когда в PvP кто-то дышит тебе в спину ровно так же, как ты ему... или когда мир PvE внезапно сжимается до размеров клинка у горла.

А потом — снова прыжок. Снова свист пуль. И этот момент, когда кровь на губах вкусом напоминает свободу...