Indiana Jones and the Infernal Machine

1947 год. Война кончилась, но воздух всё ещё пахнет порохом и подозрениями. Советские тени ползут по руинам Вавилонской башни — их пальцы скребут камни в поисках чего-то... чужого. ЦРУ в ответ сжимает кулак вокруг единственного имени: Генри Джонс-младший. Ты чувствуешь, как грубая ткань шляпы врезается в лоб, а кнут обвивает бедро, будто змея?

Семнадцать глав. Каждая — как удар киркой по льду: треск, осколки, холодный пот на спине. Нубийские лабиринты давят теснотой — стены шепчут проклятия фараонов. Вавилонские руины скрипят на ветру, словно кости великана. А между ними — советские агенты с глазами, острыми как лезвия, и монстры, чьё дыхание пахнет гниющим металлом...

Ты прыгаешь через пропасти, где каждый неверный шаг — это падение в темноту с хрустом костей. Карабкаешься по стенам, чувствуя, как песчаник крошится под ногтями. Вода затягивает в ледяные объятия, а пулемётная очередь прошивает воздух — горячий свинец оставляет на коже мурашки...

Оружие? Да хоть базука! Но кнут всё равно роднее — он щёлкает, как разорванный нерв. А эти вагонетки... Ты когда-нибудь летел по рельсам в кромешной тьме, зная, что один торчащий болт превратит тебя в фарш?

Четыре части машины. Каждая — кусок пазла, который жжёт карманы. Успеешь первым? Или красные уже заряжают винтовки где-то за поворотом...