Anvil of Dawn

Темные коридоры скрипят под сапогами, будто кости древнего зверя. Ты идешь по сетке из мрамора и теней — шаг влево, шаг вправо, и стены смыкаются, как челюсти. Лабиринты здесь не просто стены, а живые ловушки: потолок может рухнуть от эха твоего голоса, а пол провалиться в черноту, если наступить не на ту плитку...

Выбираешь одного из пяти. Остальные растворятся во тьме — встретишь их позже, но уже чужими. Мечник с руками, привыкшими дробить ребра? Или колдун, чьи пальцы пахнут озоновым горелым после каждой молнии? Каждый удар — бросок костей. Даже меч здесь подчиняется вероятности: рубанул — а вдруг клинок соскользнет, оставив лишь царапину на шкуре монстра?

Магия — не просто вспышки в воздухе. Это семь вкусов на языке: пепел огня, металлический привкус молнии, сладковатая гниль заклинаний плоти. Blessed Weave of Healing Wounds не просто лечит — он впивается в рану, как тысячи шелковых нитей, и тело стонет от щекотки срастающейся плоти.

А еще эти рычаги... Кто-то явно потешался, расставляя их. Дернешь один — где-то далеко скрипит дверь. Наступишь на камень с рунами — и потолок начинает медленно давить сверху, пока не расплющит тебя в лепешку. Успеешь сообразить?

Темпест когда-то дышал войнами и порохом. Теперь от цивилизации остались только обломки да шепот NPC — они прячутся в нишах, как крысы. Одни сунут квест, другие соврут тебе в лицо с улыбкой. Warlord не просто правит — он выжег землю до тла чем-то... неестественным. Его оружие оставляет после себя не трупы, а пустые оболочки, будто кто-то высосал все внутренности через крошечную дырочку в груди.

Попробуешь разгадать эту загадку? Или станешь еще одним высохшим коконом в лабиринтах без света?