The Flying Dutchman

Ты чувствуешь запах соли и гниющих досок, еще до того как успеваешь разглядеть контуры корабля-призрака. Он встает из тумана, как старая рана — неожиданно, с тихим скрипом снастей. И вот ты уже копаешься в трюме, где тени цепляются за кожу холодными пальцами, а пятнашки на полу складываются в чей-то зловещий портрет…

Мини-игры здесь — не просто развлечение. Они оставляют царапины на мозгу. Лабиринты из пиратских сабель, три-в-ряд из червонцев с выщербленными краями — каждая мелошь шепчет: *посмотри ближе*. А если прислушаешься к шороху песка под ботинками, найдешь треснувший компас или пуговицу с выцветшим гербом…

Десятки локаций. Джунгли, где лианы обвивают шею. Пляж, где волны выплевывают обломки шкатулок с секретами. Ты копнешь глубже — и песок заскрипит на зубах, выдавая клад. Но главное — этот корабль. Он дышит. В его переборках стучит что-то живое, а карты ведут не туда, куда должны…

Сто предметов? Больше. Каждый — с историей, которая жжет пальцы. Ржавый ключ в форме акулы открывает не дверь, а память. Ты собираешь их, как осколки зеркала, и вдруг понимаешь: головоломки — не испытания. Они — язык. На нем говорит голландец.

Ирония? Да ты сам станешь призраком — бледным от бессонницы, лихорадочно переставляющим кусочки мозаики в три часа ночи…