Hirilun

Город висит в воздухе, как сон на грани пробуждения — стеклянные ребра небоскребов впиваются в облака, а тротуары пружинят под ногами, будто живые. Ты не бежишь здесь — ты падаешь вперед, ловишь ритм, и тогда асфальт сам толкает тебя в спину. Но попробуй замедлиться — и стены сожмутся, выплюнут тебя обратно к старту.

Контрольные точки — это не маяки, а глотки воздуха. Прижмешь ладонь к холодному терминалу — и он запомнит твой пот, дрожь в коленях. А вот короткие пути... Они шепчутся за углами, но доверять им нельзя: один ведет прямиком к финишу, другой закрутит в петлю из лестниц, где время стекает сквозь пальцы.

Ты собираешь опыт, как монеты на бегу — они горят в кармане, продлевают таймер. Но знаешь, что спасет по-настоящему? Удар пятой о стену в момент рывка — этот треск отдает в зубах. Или вот: перехват перил на лету, когда ветер вырывает из рук последние силы...

А друзья? Их следы мелькают впереди — ты видишь только тени от их спринтов. Но если догонишь — их дыхание станет твоим топливом. Или ядом.