Just Another Night Shift

Темнота особняка липнет к коже, как влажный бархат. Ты скользишь между тенями, прислушиваешься к скрипу половиц — они предательски поют под ногами. Где-то впереди мерцает золото статуи, но воздух уже горчит адреналином. Фонарь выхватывает из мрака пыльные шторы, следы лап на паркете… а может, это твои собственные пальцы дрожат от предвкушения?

Но вот рычание. Глухое, низкое, будто сама тьма сжала горло. Ты замираешь — и чувствуешь, как пульс бьется в висках в такт мигающим камерам.

А потом все переворачивается.

Теперь фонарь — твой. Его луч режет темноту, как нож масло, но от этого не легче: где-то за спиной шуршит ткань, падает капля воды в забытом ведре… или это уже вор крадется? Рука сама тянется к ошейнику пса — он теплый, нервный. Но некогда: рыбки в аквариуме требуют корма, сыр в кладовке странно пахнет плесенью, а этот чертов кактус… почему он смотрит на тебя?

Смена ролей — как удар под дых. Вчерашние укрытия становятся ловушками, а привычные маршруты — минным полем. Забыл покормить рыбок? Вот и преимущество для вора: дверь в восточном крыле теперь скрипит чуть тише…

Кто ты сегодня — тень или тот, кто ее ловит?