The Walking Dead: Destinies

Просыпаешься в липком полумраке больничной палаты — запах антисептика уже вытеснен сладковатой вонью разложения. Где-то за дверью скребутся ногти по штукатурке... или это не ногти?

Ты выбираешь: бежать к окну, где треснувшее стекло режет ладони, или прислушаться к хриплым всхлипам за спиной. Каждый шаг отдается эхом в пустом коридоре, но тишина страшнее.

Знакомые лица мелькают, как вспышки боли: Шейн с пистолетом у виска (а может, у твоего?), Дэрил с тетивой, натянутой до хруста суставов. Их судьбы теперь — просто ветки на дереве, которое ты рубишь топором своих решений.

Ферма Гринов пахнет пеплом и мочой. Тюрьма скрипит ржавыми петлями, будто хочет проглотить живых вместе с мертвыми. А Вудбери? Блестит фальшивым золотом пропаганды... но разве ты не видел, как Губернатор прячет стеклянный глаз в бархатную коробочку?

Оружие ломается, патроны тают в пальцах как лед. Слышишь этот щелчок затвора в пустом стволе? Вот и все, что осталось от твоего героизма.

А потом — сломанное состояние. Сердце колотится так, что кажется вырвется через горло. Зомби цепляются за куртку, их пальцы холодные как ключи от морга... но ты же помнишь этот трюк с ножом за голенищем? Или уже нет?

Кто сказал, что выбор между Кэрол и Мишонн должен быть логичным? Иногда спасаешь того, чья рука дрожит меньше. Иногда подставляешь спину тому, кто вчера приставил нож к твоему горлу.

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она просто шепчет: «Беги». А ты уже бежишь — сквозь кусты, оставляющие царапины как следы чьих-то когтей, мимо машин с призраками детей на задних сиденьях... Куда? В следующую главу. В следующий труп.