GhostHunter

Ты идешь по мостовой, и под ногами хрустит не снег — что-то вроде пепла. Фонари мерцают, будто им больно. В руках не просто пистолет — холодная тяжесть прибора, который щелкает, когда рядом что-то… не то.

Лондон здесь не тот, из путеводителей. Стены домов шепчут. Иногда шепот превращается в вой, и тогда приходится выбирать: бежать или стрелять. Оружие? Да, но пули — лишь часть арсенала. Вот эта штуковина с трещащими дисплеями — она видит то, чего нет. Вернее, есть, просто не для всех.

Каждая тень может оказаться дверью. Каждый скрип половицы — последним предупреждением. Ты наклоняешься к детали на полу: обгоревшая фотография, запах серы… А потом — удар в спину, ледяной, как погружение в черную воду.

Призраки здесь не прозрачные картинки. Они оставляют синяки. Их дыхание пахнет старыми книгами и гнилыми зубами. И да, они злятся. Особенно когда ты находишь то, что спрятали.

Головоломки? Не те, что щелкают от логики. Здесь правильный ответ может стоить крови. Повернешь не ту ручку — и комната начнет сужаться…

А еще этот голос в рации: «Джонс, ты там?» — но отвечать некогда, потому что зеркало перед тобой вдруг показывает не твое отражение…