LIRE

Ты идешь за ним, потому что иначе нельзя — этот глупый комок шерсти вцепился тебе в ребра еще в детстве. Себастьян всегда убегал, но никогда не исчезал. А теперь его следы обрываются у подножия стен, пахнущих сыростью и чем-то кислым, будто дерево гниет изнутри. Окно. Ты видишь, как мелькнул хвост за мутным стеклом, и тогда ноги сами несут тебя вперед, хотя пальцы уже холодеют от предчувствия.

Особняк втягивает тебя, как воронка. Дверь скрипит не голосом ржавых петель, а словно чьим-то смешком — слишком живым для этого места. Темнота внутри густая, липкая, она оседает на коже пленкой старой пыли. Ты вдыхаешь запах плесени и понимаешь: здесь что-то дышит в ответ.

Они тут разные. Одни прикованы к стенам, как тени от забытых кошмаров — шевелятся только если тронуть. Другие болтают без умолку, их голоса текут из щелей, как вода из трубы с дыркой. Но есть те, кто швыряет стулья в стену так, что звенит в висках. Или выскакивает из зеркала, когда ты нажимаешь не ту кнопку... а ты всегда нажимаешь.

А еще — он. Тот, чьи шаги звучат как треск суставов. Не беги. Бесполезно. Ты почувствуешь его дыхание на шее раньше, чем услышишь...