Ys X: Nordics

Мореходный ветер обжигает щеки солью, а под досками палубы скрипит что-то живое — может, призраки кораблей, проглоченных этим архипелагом. Ты стоишь на носу, сжимая рукоять меча, пока волны швыряют суденышко между скал. Каждый остров здесь дышит по-своему: где-то сосны шепчутся о кладах под корнями, где-то ледники скрипят, как старые кости. И все это надо обшарить, пока норманны не опередили…

Бои — это не про счет ударов, а про то, как ладони слипаются от пота после пятого переката через палубу. Ты учишься чувствовать ритм: вот берсерк заносит топор (удар глухой, будто рубят мясо), а вот лучник цепляет тебя стрелой — и холодок по спине говорит яснее любых health bar’ов.

А эти пещеры… Темнота в них густая, как смола. Факел выхватывает из мрака то резьбу на стене (руны? карта?), то блеск чешуи — и сердце пропускает удар. Кто решил, что сундук должен щелкать зубами при открытии?

И все равно плывешь дальше. Потому что за горизонтом маячит дымок костра — а значит, там кто-то расскажет историю… или вонзит нож в ребра. Разве не ради этого ты здесь?