Scrapland

Свалка дышит машинным маслом и перегретыми контурами. Ты — новенький, только что приземлился на ржавом байке, а уже втянут в водоворот проводов и подозрений. Здесь каждый винтик на счету, даже если это работа репортера в затхлой редакции, где последний сенсационный материал — отчет о смазке шестеренок.

Но вдруг — выстрел. Архиепископ, тот самый, что воскрешал роботов за звонкий кредит, теперь лежит грудой запчастей у себя в особняке. А твои следы на полу… такие удобные для обвинений.

Город не спит. Неоновые рекламы мигают, как нервные тики, корабли прорезают смог, оставляя на крышах следы раскаленного металла. Ты идешь по улицам, где роботы толкаются локтями (да, у них они есть), спорят о пробках в процессорных очередях, а иногда — просто взрываются от перегрузки. Кто-то шепчет тебе в аудиосенсоры: *«Беги»*, но куда?

Ты чинишь байк, врезаешь в него пушку (на всякий случай), мчишься по трущобам, где тень от летающих доков падает на тебя тяжелее гравитации. Каждый диалог — это проводок, который может замкнуть на правду или коротнуть тебе мозги.

А еще гонки. Где асфальт сливается с искрами от твоего двигателя, а соперники — не просто железки, а те, кто ставит на твой проигрыш последний аккумулятор.

И этот запах… жженой изоляции и чужих секретов. Он въедается в корпус и не выветривается даже после перезагрузки.