MissionForce: CyberStorm

Ты командуешь железными громадинами на чужих планетах. Гул реакторов, скрежет брони, запах перегретого металла — все это твой новый дом. HERCs шагают по пеплу прежних сражений, оставляя следы, похожие на шрамы.

Биодермы в кабинах дышат синтетическим воздухом. Их пальцы сжимают джойстики, но ты чувствуешь — они шепчут что-то за твоей спиной. Может, проклятия? Или молитвы? Каждая победа отнимает у них кусочек плоти: гены выскребают, как остатки топлива из бака.

Корпорация дает тебе звания, но зачем они здесь? В пустоте между звездами титулы весят меньше пылинки. Зато новые пушки — вот что настоящее. Они греют ладонь прикосновением раскаленного ствола, обещают безопасность... на пару выстрелов.

Карты генерируются на лету — будто сама вселенная не уверена, где прятать врагов. Кибриды выползают из теней, их механические суставы скрипят, как ржавые двери в заброшенном ангаре. Ты идешь за рудой, но находишь только обломки чужих HERCs. Их пилоты еще дергаются в креслах... или это просто ветер шевелит провода?

Между миссиями база гудит, как улей. Здесь можно разобрать биодерму на запчасти или собрать нового солдата из того, что осталось. HERCs стоят в доках, открытые, будто трупы на анатомическом столе. Ты ввинчиваешь в них улучшения, но иногда кажется — они смотрят на тебя пустыми глазницами оптики.

А потом снова в бой. Опять этот звон в ушах после близкого взрыва, липкий пот под гермошлемом и голос в наушниках: "Приказ выполнен". Но чей это приказ? Твой? Их? Или тех, кто давно перестал быть людьми...