Don't Stare

Ты пробираешься сквозь шумный улей супермаркета — скрип тележек, липкий холод кондиционера, навязчивый запах печеного хлеба. Каждый второй здесь готов улыбнуться, потрепать по плечу, вытянуть из тебя пару слов. Но ты не для этого здесь. Ты сжимаешься в комок у полки с консервами, затаив дыхание: вот он, твой бывший лучший друг, разговаривает с кем-то у касс. Если он обернется — игра окончена.

Прыжок через ящики с овощами, рывок в подсобку — сердце колотится так, будто хочет вырваться через горло. Здесь темно, пахнет картоном и пылью. Через щель в двери видно, как он смеется... тем же смехом, что когда-то заполнял твою кухню до пяти утра.

Ты не убегаешь. Ты ищешь путь — по вентиляции, через разбитое окно склада, мимо сплетниц у фонтана с газировкой. Их голоса сливаются в белый шум. Иногда приходится лезть вверх по стеллажам, чувствуя, как пластиковые полки прогибаются под весом невысказанного.

А потом — тишина пустого парка ночью. Хруст гравия под кроссовками. Ты идешь не к кому-то... а от всего остального.