Orphans

Город дышит в спину — горячим, маслянистым воздухом, пропитанным запахом ржавых труб и мокрого бетона. Ты — Виктория. Тонкие пальцы цепляются за выступы, пятки скользят по карнизам. Каждый шаг здесь требует расчета: треснувшая плита может обрушиться под весом, а тень в переулке оказаться не тенью...

Ты не одна. Другие дети прячутся в этих стенах, будто забытые вещи. Их дыхание прерывистое, глаза слишком большие для таких лиц. Почему их не выпускают? Кто-то шепчет про "тех, кто смотрит сверху", но никто не видел их в лицо — только следы: сломанные замки, теплые еще лампы в пустых комнатах...

Спасенные цепляются за тебя, как репейники. Мальчик с обожженными ладонями плавит металл взглядом. Девочка, пахнущая мокрой шерстью, слышит шаги за три поворота. Без них не пройти — но вместе вы шумнее, медленнее. А они уже идут по следу: плоские лица, пальцы длиннее твоей руки. Шуршат кожей о кирпич...

Рогатка — твое единственное оружие. Камешек звенит по трубе где-то справа — и вот оно, это мгновение: спина охотника поворачивается, оставляя просвет в темноте. Успеешь ли? Колени дрожат от усталости, но если остановишься сейчас — зубы сомкнутся на твоем плече...

А потом опять бег. Сердце бьется в горле, а город раздвигает стены, как ребра огромного зверя. Где-то там, за последним забором с колючей проволокой — море. Оно пахнет свободой или просто еще одной ловушкой?