Medal Of Honor: Underground

Ты не бежишь сквозь пули под крики «ура» — ты пробираешься вдоль стены, прижимаясь к шершавой кирпичной кладке. Где-то впереди скрипнула дверь, и теперь в переулке пахнет жареным луком и страхом. Твои пальцы сжимают холодный металл пистолета, но стрелять — последнее дело. Здесь каждый выстрел отзывается эхом в грудной клетке, как удар по натянутой струне.

Париж шепчет. В кафе за запотевшими окнами официанты разносят кофе с лицом каменных масок, а под скатертями передают записки с дрожащими буквами. Ты научишься читать их между строк — где чернила размазаны от пота, там правда.

Снайперская винтовка лежит в футляре для виолончели. Гранаты — в корзине с багетами. Даже твое дыхание теперь товар: слишком громкое — и сосед за столиком отведет глаза, слишком тихое — заподозрят.

А потом... танк. Да, посреди узких улочек его гусеницы скрежещут, как нож по тарелке. Но ты уже не одна: в тени арки мелькнул знакомый жест — пальцы, сложенные в фигуру птицы. Сопротивление работает.

И когда все закончится (или только начнется?), тебя ждет подвал с пушками на колесиках и собаками в кожаных шлемах. Ты спросишь себя: это бред или ядреный самогон из остатков военной логики? Неважно. Паровая машина уже шипит, рычаги дрожат, и ты толкаешь красную кнопку ладонью, будто хоронишь в ней последний разумный довод...

Здесь война — не гром и пламя. Это царапина от пуговицы нацистского мундира, когда ты пролезаешь мимо него в темноте. Шорох карты в кармане куртки, которую ты снимешь с мертвого связного — еще теплую. Или внезапный смех где-то за спиной: свой или чужой? Ответа нет. Только выбор — довериться или выстрелить.