Children of the Sun

Ты затаишь дыхание. Палец на спуске — холодный, липкий от пота. Одна пуля. Один шанс.

Они думают, что спрятались за щитами, за бетоном, за рядами таких же слепых фанатиков. Но ты уже видишь траекторию: как пуля прошьет бензобак, отскочит от ржавой арматуры, разорвет горло первому, второму... а потом доберется до него. До того, чей смех до сих пор скребется у тебя в ушах по ночам.

Здесь нет автопилота. Каждый выстрел — это мускульное напряжение, расчет на грани интуиции. Ты почувствуешь, как время замедляется, когда пуля врежется в первую цель — и тогда ты перенаправишь ее снова. Кость треснет, кровь брызнет на высохшую траву... а счетчик очков взбесится от твоей изобретательности.

Культисты кричат? Или это ветер воет в пробоинах? Неважно. Ты научишься слышать лязг затвора громче собственного сердцебиения.

А потом — перезарядка. Не патронов, нет. Твоего терпения. Потому что после десятого провала понимаешь: эта проклятая пуля может пройти сквозь семь тел, если рикошетит от гранитной плиты под углом ровно 43 градуса... или поджечь весь склад, задев одну-единственную лампу.

Месть — не линейна. Как синяки под кожей: сначала фиолетовые, потом желтые, но болят одинаково.