Awaiting Salvation

Ты просыпаешься в пыльной казарме — скрип кровати, запах влажной шерсти от мокрого плаща, брошенного у двери. Короткий приказ: найди, принеси, не задавай вопросов. Кто заболел? Почему именно ты? Вместо ответа — скрип пергамента в руках: список трав, кореньев, чего-то липкого в стеклянных пузырьках…

Головоломки здесь прячутся в складках пейзажа. Ржавый ключ под половицей, который царапает ладонь. Мост через реку, разваливающийся под ногами так, что чувствуешь дрожь досок даже через сапоги. А еще эти подземелья — сырость оседает на губах, как будто пробуешь на вкус сам воздух…

Инвентарь — черная дыра. Кидаешь туда все: сломанные шестерни, свечи с оплывшим воском, даже птичьи перья. Потом вдруг понимаешь: воск скрепит треснувший механизм, а перо — единственное, что достанет монету из щели…

Алхимики торопят. Но разве можно спешить, когда каждая дверь — это ребус из теней и скрипучих петель? Когда даже замшелый камень во дворе оказывается частью уравнения…

Ирония: ты спасаешь королевство, но так и не увидишь ни одного больного. Только шепот за стенами да пустые коридоры, где эхо повторяет твои шаги.

Полчаса — и ты уже на пороге финала. Рука тянется к последнему ингредиенту… а что дальше? Может, зелье сработает. Или нет. Ведь никто не обещал хэппи-энда в мире, где даже воздух пахнет тайной.