Pizzapocalypse

Город пахнет подгоревшим сыром и машинным маслом — ты скользишь по крышам, чувствуя, как горячий воздух обжигает кожу. Под ногами хрустят черепицы, а в руках... пицца. Не еда, а инструмент: бросишь — и вот уже летишь, цепляясь за карнизы расплавленным тестом.

Роботы-курьеры гудят, как перегретые микроволновки. Их линзы сверкают в темноте, но ты знаешь слабое место — удар по шарнирам, и механизм рассыпается в дождь болтов. Зачем они здесь? Потому что Pizza Corps превратила еду в консервы, а город — в лабиринт из труб и рекламных билбордов.

Три района. Три вкуса катастрофы: промзона с её липким дымом, центр с неоновыми вывесками, отражающимися в лужах растаявшего жира, и доки, где ветер с моря смешивается с запахом прокисшего соуса. Можно копаться в каждом углу, выискивая грибы и перец для идеального счета... или рвануть напролом, чувствуя, как время стекает по спине холодными каплями.

Прыжок через пропасть — пальцы соскальзывают с края, но пицца прилипает к стене, даёт секунду передышки. Ты слышишь шипение перегретого двигателя где-то справа. Успеешь?