Phantom Dust

Земля здесь не умирает — она задыхается. Пыль въедается в легкие, оседает на ресницах, скрипит на зубах. Ты просыпаешься с пустотой в голове и странной тяжестью в пальцах: они помнят то, чего не знаешь ты.

Кто-то называет это даром. Ты быстро поймешь, что это скорее зуд под кожей — способность вырывать силу из самого воздуха, сплетать хаос в заклинания. Но здесь не получится махать руками и ждать чуда. Каждый бой — это холодный расчет, когда твой арсенал шепчет на ухо: *этот* щит треснет после двух ударов, *та* атака оставит тебя без сил...

Арены — как старые раны мира. Руины школ, где парты срослись с кристаллами пыли; обломки метро, где тени цепляются за твои пятки. Враг всегда на шаг впереди, пока не собьешь его ритм — тогда услышишь, как он скрипит зубами.

Ты будешь копаться в обломках прошлого, как врач, ищущий пульс у трупа. Зачем? Может, чтобы понять, почему фотографии в разбитых рамках кажутся чужими... или почему во сне ты видишь город, которого нет.

Здесь нельзя просто стрелять. Придется разучиться дышать ровно — каждый вдох должен считать секунды до взрыва. Проиграешь, если забудешь, как пахнет гарь после проваленной атаки... или как немеют руки, когда противник крадет твои же навыки.

Готов ли ты играть в кости с собственной памятью?