Shadows of the Damned

Ты проваливаешься сквозь трещину в асфальте — и вот он, ад, липкий от запаха гниющей плоти и серы. Гарсия Хотспур не герой из сказок: его руки в шрамах, а в глазах — ярость, которая обжигает сильнее лавы. Он идет сквозь тьму, потому что за ней прячется ее голос... тот самый смех, что щекочет нервы даже здесь, среди воплей проклятых.

Джонсон? Это не просто оружие. Он шипит у тебя в руке, как живой, превращаясь то в дробовик с пульсирующей веной на прикладе, то в фонарь, чей свет выгрызает из мрака дорогу. Попробуй выключить его — и тьма сомкнется вокруг горла влажными пальцами.

Повелитель демонов Флеминг любит игры. Его мир — это лабиринт из костей и мяса, где стены дышат, а головоломки требуют не ума, а инстинкта. Застынешь на секунду — и под кожей уже ползут личинки страха.

Ты помнишь, как пахнет жареная плоть? Здесь это обычный аромат. Музыка Акиры Ямаоки не звучит — она сочится из стен, гудит в висках, пока ты перезаряжаешься среди гор трупов.

Гротеск? Да. Но когда Джонсон материализуется в мотоцикл с клыками вместо фар, а Гарсия орет что-то похабное, смеешься сквозь стиснутые зубы. Потому что кроме тьмы и крови здесь есть что-то... человеческое. Или ты уже забыл, ради кого все это?