Братки

Кожаный пиджак скрипит на морозе, а изо рта — пар и перегар. Ты идешь по рынку, и подошвы липнут к грязному асфальту, будто сам город не хочет отпускать. В кармане — арматура, холодная и обжигающая ладонь одновременно. Знакомое чувство?

90-е пахнут бензином от разбитой бэхи, дешевым табаком и кровью из разбитого носа. Здесь каждый второй — либо шестерка, либо уже придумал, как тебя кинуть. Но ты же не из робких, да? Начинаешь с малого — крышуешь ларьки, собираешь дань с дрожащих от страха торговцев. Их глаза бегают, пальцы сжимают купюры так крепко, будто это последнее, что у них осталось...

Стрелки за гаражами — это не переговоры. Это когда твои ребята стоят сзади, а в горле комок адреналина размером с кулак. Кто-то достает «перо», кто-то — монтировку. Ты выбираешь: давить словами или сразу бить по зубам? Золотые коронки сверкают в свете фонаря — неплохой трофей, если повезет.

А потом — выше. Встречи в подпольных кабаках, где стены пропахли потом и самогоном. Менты берут взятки пачками, но один неверный шаг — и твое лицо уже в газетах под рубрикой «криминальная хроника». Или не в газетах...

Здесь нет правил, только понятия. Ты учишься чуять ложь по тому, как человек затягивается сигаретой. Доверяешь только тем, кто прошел с тобой через драку в подъезде — там, где стены узкие, а удары звучат глухо, как мясо об бетон.

Хочешь стать авторитетом? Придется пачкать руки. И не только о кровь...