Porcunipine

Тыкнешь в экран — и вот уже под пальцами скользит потрескавшийся джойстик, пахнущий жареным пластиком. Это не просто дикобраз. Это твой лысеющий ветеран с одним-единственным шипом, который дрожит на спине, как взведенный курок. Выстрелишь — и он улетит, оставив кожу голой и уязвимой...

Попробуй поймать свой же снаряд среди хаоса: он отскакивает от стен, цепляется за выступы, иногда — застревает в твоей же груди с хрустящим звуком переломанного карандаша. Боты не дают передышки — их алгоритмы учатся на твоих ошибках, подстраиваются под ритм дыхания.

Черепа побежденных валяются под ногами, теплые еще. Собирай, если успеешь: в следующем раунде они могут стать чьим-то трофеем.

Тридцать арен. Пять миров, где воздух густеет то в сладковатый туман болот, то в металлический запах космической станции. Режимы? Толпа, давящаяся смехом и потом... или тишина перед последним выстрелом, когда ладони слипаются от напряжения.

А еще — настройки. Увеличь гравитацию, и шип будет падать тяжело, как гвоздь из ржавых пальцев. Добавь внезапных порывов ветра — вот уже траектория изгибается, будто шрам от старой раны...

Кто сказал, что одиночество — это когда играешь против алгоритмов? Попробуй выжить здесь. Один шип. Одна ошибка. И бесконечное эхо рикошетов в пустом черепе.