Несерьезный Сэм

Кожа ладоней липнет от пота, когда пробираешься сквозь заросли с шипами — они шелестят, как змеи, но пахнут перезрелой малиной. Страна львов не терпит небрежности: один неверный шаг, и песок под ногами превращается в жадные челюсти капкана.

Ты собираешь камни — не просто блестяшки, а что-то живое, пульсирующее теплом. Пять? Десять? Никогда не знаешь заранее. Пока не наберешь нужное число, дверь дальше лишь посмеется скрипом петель.

А эти львы... Их рык обжигает уши, как кипяток, но глаза у них стеклянные — будто кто-то забыл внутри лампочки. Иногда полезнее спрятаться в тени скалы, где пахнет мхом и старыми монетами, чем бросаться в бой с голыми руками.

Лабиринты здесь растут, как грибы после дождя. Повернешь не туда — упрешься в стену с глазами (да, они тоже следят). Зато если прижать ухо к полу, услышишь тиканье спрятанных механизмов... или это просто кровь стучит в висках?

Ключи холодные, будто выкованы из льда, но кристаллы — другое дело. Они жгут пальцы, зато открывают двери в такие места, где воздух густой от запаха пороха и апельсиновой кожуры. Там лежит оружие, которое стреляет не пулями, а собственными страхами прошлых неудач.

Попробуешь схитрить? Пропустишь пару камней? Страна львов терпеть не может жадин — следующий уровень навсегда останется картинкой за мутным стеклом...