WINGSPAN (КРЫЛЬЯ)

Ты раскладываешь карты на столе — бумажные крылья шуршат, как листья под ногами. Каждая птица здесь дышит: вот колибри, замершая над цветком, ее перья переливаются даже на картоне. А вот ворон, тяжелый и умный, следит за тобой с картинки...

Заповедник растет у тебя в ладонях. Сначала это всего пара кустов, лужаек, но потом — глухой шепот леса, хруст веток под лапами рыси где-то за пределами карты. Ты чувствуешь этот запах? Сырость, хвою, теплый пух в гнездах.

Очки — не просто цифры. Это трепет в груди, когда находишь ту самую сову, которую десять партий не мог поймать. Или горьковатый привкус поражения: соседний заповедник оказался на два яйца богаче...

Колода живет своей жизнью. Сегодня она дарит тебе цепочку розовых фламинго, завтра швыряет в лицо стаю воробьев — бесполезных, но милых. А еще эти карты пахнут типографской краской, если вдруг забыл...

Искусственный интеллект хитрит. То копит корм с невозмутимым лицом, то вдруг выкладывает редкого орлана — будто знал твои планы. Но разве не в этом кайф? Когда пальцы сами тянутся к колоде, а часы тают как сахар в горячем чае...