March of Shrooms

Ты просыпаешься в сырой земле, шевеля жабры под шляпкой — вокруг только треск веток и запах гниющих листьев. Время течет как густой сироп, но буря уже скребет когтями по горизонту...

Толпа грибных тел копошится у корней древнего дуба. Одни дрожат от страха, другие шипят, цепляясь за последние споры надежды. Ты — их случайный спаситель. Просто потому, что первым осмелился шагнуть в темноту.

Бежишь. Ноги-корни путаются в паутине, а за спиной — щелканье хищных жуков. Каждый остров — это новый спазм: то болото, высасывающее цвет из шляпок, то поляна, где воздух звенит от ядовитых спор. Но если прислушаться... Где-то между криками сов и шепотом мицелия зреет мелодия единства. Или это просто ветер играет с твоими жабрами?

Управление — как дыхание: интуитивное, прерывистое. Ты не командуешь, а заражаешь их своей дрожью. Один рывок — и десятки тел повторяют движение, как эхо. Собираешь ягоды (липкие, с кислым послевкусием), обходишь капканы из шипов (они пахнут железом и старой болью). А потом — момент тишины: вся колония замирает, слушая, как буря перемалывает кости леса...

Костюмы? Да, они важны. Но не потому что «кастомизация», а потому что в полумраке чужих пещер именно твой полосатый гименофор становится маяком. Или мишенью.

Сможешь ли ты услышать музыку этого мира — или так и останешься глухим грибом в потоке слепого бега?