Night Jackal

Грунт под колёсами скрипит, будто перемалывает кости — а может, так и есть. Ты давишь педаль в пол, и Анубис взрывается рёвом перегретого мотора, пахнущим бензином и яростью. Кто-то кричит в рацию, но ты уже не разберёшь слов: только хрип, треск пуль по крыше и этот проклятый таймер, тикающий затылком.

Контрольная точка. Ещё одна. Каждая — как глоток воздуха перед тем, как снова нырнуть в ад.

Враги здесь не просто мишени. Они пахнут потом и порохом, орут что-то про «шакала», а их машины оставляют на асфальте чёрные шрамы. Одни бьют издалека, другие таранят боками — попробуй угадай, кто первым выстрелит тебе в спину.

Ты помнишь эти игры из восьмидесятых? Пиксельные вспышки выстрелов, экран, дрожащий от столкновений… Здесь всё то же, только боль чувствуешь кожей: когда врезаешься в отбойник, и руль бьёт по пальцам, или когда очередной ублюдок стреляет по радиатору, и кипяток обжигает голени.

А потом — снег. Белый и обманчивый, как забывчивость. Лёд скрипит под шинами, будто хочет что-то сказать… но ты не слушаешь. Ты давно выбрал дорогу — по трупам, через огонь, мимо пасхалок, которые кто-то прятал здесь с усмешкой.

Кстати, видел тот чёрный силуэт в конце трека? Попробуй догнать… если осмелишься.