Against The Moon

Луна дышит. Ты чувствуешь её пульс сквозь стены Аркса — тяжёлый, как ртуть, просачивающийся в сны. Последний город. Последний отряд. Ультори — не герои, а хирурги, вскрывающие тьму скальпелями своих способностей.

Карты в твоих руках живые. Они шевелятся, переливаются краями, жаждут эволюции... но каждое улучшение оставляет на них шрамы. Выбираешь путь: прожорливый огонь или ледяная точность? А может, что-то третье — то, что шепчут тебе обломки Древних в коридорах между битвами.

Фурос не просто атакуют. Они учатся. Запоминают твой почерк, твои любимые комбинации, то, как ты моргаешь перед рискованным ходом. Попробуй обмануть их — подставь слабость, которая окажется капканом. Слышишь этот скрежет хитина? Это не просто звук. Это они смеются.

Энергия — липкий пот на спине. Её никогда не хватает. Придётся резать по живому: выбросить исцеление ради удара в сердце или держаться до последнего хрипа...

Боссы — не просто кучи здоровья с угрожающим названием. Один дрожит от ненависти к свету — ослепи его, и он разорвёт своих же. Другая плетёт коконы из криков твоих солдат — успеешь спалить паутину до того, как она закончит?

Артефакты пахнут старыми библиотеками и свежими ранами. Надеваешь амулет — и вдруг понимаешь язык теней... но он начинает грызть запястье с каждым использованием.

Тиран ждёт за финальным поворотом. Ты думаешь, он похож на монстра? Он выглядит как ребёнок. Спящий ребёнок в луже чёрного масла... и если дрогнешь в последний момент — всё это было зря.