Fallout: Story Jackal

Ты просыпаешься в душном бункере, где пахнет порохом и ржавым железом. Кто-то рядом ковыряет ножом в зубах, чавкает... Добро пожаловать в братство Шакалов. Здесь не спрашивают, кто ты был — только куда пойдешь.

Две улицы, заваленные обломками надежд, и пара городов, которые еще держатся на честном слове и грязных сделках. В одном — торговцы с глазами, как у дохлых рыб, в другом — бандиты, пахнущие перегаром и самодельным пуншем. Каждый встречный — живая рана на теле пустоши. Одни расскажут про старые шрамы, другие предложат новые.

Твой пистолет или твой язык — решаешь ты. Можно проломить череп прикладом, а можно шепнуть что-то нужное в грязное ухо... и наблюдать, как чужие пальцы сами нажимают на курок. Очки опыта оседают в мышцах, как дрожь после хорошей драки.

Выстрел. Пауза. Еще выстрел — уже в колено. Враги падают, как мешки с костями, а ты прикидываешь: сколько еще патронов в обойме? Сколько слов осталось?

Одежда липнет к спине от пота и крови. Броня скрипит, будто хочет сбежать... но ты же знаешь — здесь побеждают только те, кто не боится испачкать руки. Или совесть? Ха, какая тут может быть совесть...