Worshippers

Ты ведешь их сквозь туман — маленьких, дрожащих, с потрескавшимися от ветра губами. Они верят, что ты знаешь путь. А что, если нет?

Земля шепчет под ногами: сухие листья крошатся в ладонях, кости древних существ торчат из почвы, как сломанные зубы. Десять ночей. Десять историй. Мудрец говорит о богах, которых никто не видел... но разве это важно, когда в темноте зашевелилось *что-то*?

Карты ложатся на стол с глухим шлепком. Герои, звери, заклинания — все перемешалось в колоде, пахнущей дымом и чернилами. Ты собираешь их в цепочки, как бусы из ракушек: вот воин с секирой, за ним — лиса-оборотень, следом молния, вырвавшаяся из свитка... а потом — провал. Ошибка? Или враг перехитрил?

Четыре лика в темноте следят за тобой. Один смеется хрипло, другой дышит жаром, третий щелкает языком, как голодный пес. Кого выберешь? Их благословение обжигает кожу — попробуй не вздрогнуть.

Генерация карт каждый раз новая: сегодня болото чавкает под ногами отряда, завтра — скалы режут ладони. Ветер приносит то запах гниющих ягод, то звон мечей издалека. Ты идешь наугад... или все-таки есть закономерность?

150 карт. Казалось бы, много. Но когда последний лучник падает с пронзенным горлом, а в руках остаются только карта "голод" и "ржавый кинжал" — понимаешь: мало.

Создавать свои колоды — это как плести сети из собственных страхов. Добавишь слишком много огня — спалишь деревню. Переборщишь с хитростью — народ зашепчется у тебя за спиной...