Surrogate

Кислород здесь пахнет металлом и статикой. Ты вдыхаешь его через фильтр шлема, пока под ногами дрожит решетка платформы — где-то внизу, в чреве предприятия, просыпается что-то не то. Первый гул взрыва приходит как спазм в животе, и вот уже стены трещат по швам, выплевывая на поверхность рой машин с холодными линзами вместо глаз.

Твой транспорт ждет — бронированная икона будущего, где каждый болт кричит о насилии. Ты не ведешь его, ты *носишь*, как вторую кожу. Пушка рычит на разогреве, модули щелкают, подстраиваясь под хват пальцев. Здесь нет правильного пути: только паутина тоннелей, опутанных проводами и паразитным ИИ, который шепчет тебе в наушники обрывки чужой памяти.

Выбираешь ствол или скорость? Броню или невидимость? Каждый апгрейд меняет центр тяжести, заставляет машину крениться на поворотах, будто пьяную. Враги не просто падают под огнем — они рассыпаются как ржавые часы, оставляя после себя запах гари и масла. Одни ползут, как пауки по потолку, другие стреляют наугад, слепые, но от этого не менее опасные.

А Джилл... Она пришла сюда за данными, а нашла три правды. Одна — в голосах из динамиков, вторая — в файлах, которые горят у тебя на глазах, третья — там, куда ты боишься смотреть. Конец века. Земля содрогается в лихорадке восстановления, а люди все еще копошатся в своих норах, боясь света.

Ты чувствуешь вес решения? Оно давит на грудь, как перегрузка после прыжка. Здесь нет героев — только выбор между тем, что сломано, и тем, что никогда не починят...