Night of the Slayers

Пять против двух. Ты бежишь, спотыкаясь о трещины в асфальте, — аккумулятор в руках тянет вниз, как гиря. Где-то за спиной скрипит подвеска пикапа, прожектор вырывает из темноты куски дороги… а ты уже слышишь хриплое дыхание того, кто держит топор.

Они не просто догоняют. Они *чувствуют*. Запах бензина на твоих руках, хруст гравия под ботинками — даже стук сердца, кажется, отдает эхом в их наушниках. А этот чертов трансформатор? Щелкнет выключателем — и город поглотит слепота.

Ты прячешься в багажнике ржавой «Волги», прижимая колени к груди. Металл холодит спину сквозь ткань. Издалека доносится смех: охотники делят добычу. Кто-то кричит в голосовой чат — слишком громко — и тут же обрывается на полуслове.

Пикап — их главный козырь. Но железо тоже устает: перегретый двигатель плюется паром, заставляя их останавливаться. Ты видел, как они пинают колеса в ярости? Прекрасный момент, чтобы проскользнуть к воротам… если, конечно, твои не растеряли все покрышки по дороге.

Капкан щелкает в темноте, как челюсть. Охотник ругается сквозь зубы — звук кости, ломающейся под сталью, неприятно сладкий. Ты мог бы выстрелить из найденного обреза… но порох пахнет предательством. Выжить здесь — значит молчать. Или кричать так, чтобы эхо сбивало их с толку.

А потом — бег. Автомобиль рычит на старте, двери хлопают… но успеешь ли ты? Ворота вздымаются перед тобой, как зубы монстра. Осталось только проскочить между ними — пока топор не воткнулся тебе между лопаток.